Schritt für Schritt gehen meine Füße fast wie von alleine durch den dunklen Flur. Die Zimmertür meines Bruders ist schon geschlossen. Der Flur ist dunkel und es scheint, als könnten die Füße den Weg auch ohne meine Blicke finden. Eng an der Wand tragen die Füße mich den Eingangsflur, der Tür entgegen, entlang. Der Übergang in den kleinen Flur knartscht entsetzlich und der "Großmeister des Schweigens" würde davon sicherlich aufwachen. Die Türen sind da.. Rechts das Bad und links die offene Schiebetür in das große Wohnzimmer. Es scheint, als wäre meine Mutter gerade erst aufgestanden und in ihr Bett gegangen, dass Buch das sie gelesen hat, hat sie auf dem Tisch gelassen, dabei ist sie jetzt fast schon ein halbes Jahr weg.
Zwei Sprünge braucht man um vom Flur, durch das Wohnzimmer auf die Fliesen des Wintergartens zu kommen. Den ersten auf den Teppich, einen auf die Glasplatte und weiter auf die Fliesen. Der Garten ist dunkel. Die beiden Apfelbäume wiegen sich im Wind. Ich sollte aufhören Trübsal zu blasen und in den dunklen Garten zu schauen.. denn eigentlich macht er mir eher Angst. "Das ist eine gute Weitergabe meiner Gene" hat meine Mutter mir vor ein paar Tagen gesagt, als ich ihr über meine Angst im Dunkeln berichtet habe.
Solangsam fange ich an zu frieren, die Fliesen geben ihre Kälte an meine nackten Füße ab und die Müdigkeit wahrscheinlich von den Beruhigungstabletten lässt meine Augen sinken. Der Tag war scheinbar zu anstrengend und ich mache, extra für Laura, meine drei Kreuze.
Warum können meine Füße nicht auch den Weg durch ein einfaches Leben finden? Den Weg von der Wohnung meiner Mutter zu meinem "Zuhause" war doch ebenso einfach.. Und zum ersten Mal wurde mir bewusst, wie viele Menschen es gibt, die sich Sorgen um mich machen. Die Ironie des Augenblicks.
Sie gönnte dem kleinen Zwerg ein paar Tränen im Regen.


*kleingedurcktes: Ich leih mir ein mal die Überschrift von Funke, Königin der Lyrik*